Imagen robada de Google
Muere la
poesía, muere el sentimiento.
Muere el
amor.
Muere la
poesía; el alma.
Muere la
palabra; la rima.
Y con ella,
muere el poeta.
Y su pluma
se desangra.
Muere el
sentimiento puesto en cada línea,
en casa
verso.
Muere la
poesía como murió el laúd,
como murió la
lira.
Bécquer,
Neruda o Lorca, terminaran siendo olvidados.
Los poetas
de antaño, solo serán calles y avenidas.
Pero, sabed
que algún día
un niño, con
lágrimas en los ojos, nos preguntara:
¿Quién mató
la poesía?
quizás, amigo mío, alguien como yo que tratando de salvarla la postro en pésimos versos que nadie lee
ResponderEliminar¿quien lo sabe?
.
pero te contradeciré, la poesía seguirá viva, no aquella de la que hablaron los Bécquer, Neruda o Lorca...sino la de ese niño con lágrimas en los ojos
.
un abrazo
quizás, amigo mío, alguien como yo que tratando de salvarla la postro en pésimos versos que nadie lee
ResponderEliminar¿quien lo sabe?
.
pero te contradeciré, la poesía seguirá viva, no aquella de la que hablaron los Bécquer, Neruda o Lorca...sino la de ese niño con lágrimas en los ojos
.
un abrazo
Coincido, de algún modo, con el comentario de Omar. Mientras haya una lágrima, o una sonrisa, habrá poesía. Muy buenos tus versos Raúl. Un abrazo.
ResponderEliminar