En un mundo de más de 6700 millones de habitantes, el escritor se sentía solo.
No buscaba fama, ni fortuna, ni ningún reconocimiento; simplemente quería plasmar sus sentimientos en aquellas hojas que casi nadie leía. Pero en un mundo en el que reina la hipocresía; en el que nadie da nada por nada; en el que solo te admiro si tú me admiras a mí; no había sitio para él y sus sentimientos.
Muchas veces pensó en despuntar sus bolígrafos y hacer pajaritas de papel con las hojas de aquel cuaderno azul, pero su insistente cabezonería y los callos de sus codos se lo impedian.
Seguramente no era el mejor escritor ni el mejor poeta, pero siempre daba lo mejor de si para intentar plasmar sus ideas.
Y quién sabe, quizas algún día; (seguramente despues de muerto) alguien diga:
"pues, no lo hacía del todo mal".
Momentos off? noooooo que es sábado!!! y los sábados... son días de fiessta!!! :)
ResponderEliminar¡Hombre! pues espero que sea antes de muerto, que llegue el reconocimiento, digo, es que yo tengo que presumir de conocer al autor.
ResponderEliminarBesitos
Ola Raul, tu blog está excelente, me encantaría enlazarte en mis sitios webs. Por mi parte te pediría un enlace hacia mis web y asi beneficiar ambos con mas visitas.
ResponderEliminarme respondes a munekitacat19@hotmail.com
besoss
Catherine
Pobre escritor se siente solo y abandonado.
ResponderEliminarMenos mal que estáis vosotras para alegrarle el día.
Unos besazos princesas.